Llora una trompeta a solas.

¿Por qué una simple música nos puede transportar a la habitación cerrada?
Aquella donde hicimos girar la llave, tantas veces como necesitamos,
para que dentro quedara lo que dolía.

Llora una trompeta.
Sus notas ahondan sigilosamente en mi estancia cerrada,
dejando ver el blanco resplandeciente de sus paredes.
El olor, ese olor que no ha vuelto a mí.
Inexplicable para la boca, mas descriptible, claro y sencillo para mi ser.
Tan hermoso como los bosques, el mar…
¡Bálsamo encantado!
¡Envidia, desazón de las flores perfumadas!
Mi piel perdió ese perfume, ese perfume.

¿Dónde?
Anhelo olvidado, constante, dormido, palpitante...
¿Dónde te has escondido?
No despiertes este naufragio en tierra firme,
que se encuentra dormido.
El sueño bajo llave ha permanecido y
ahora, desvergonzado abres las puertas.
Las que quedaron en el exilio.

EleNa Martín